Esta semana, la Costa del Sol fue testigo de una tormenta eléctrica que iluminó el cielo nocturno con una intensidad inusual, un espectáculo casi apocalíptico que en Marbella festoneó el cielo de rayos y truenos sordos como si, Ásterix y Obelix mediante, el cielo se fuera a desplomar sobre nuestras cabezas. Sin embargo, detrás del espectáculo natural se esconde una advertencia seria y urgente: el riesgo de incendios forestales está más presente que nunca.
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Hay un instante, justo antes de que el sol se disuelva entre el skyline de Marbella, en el que el mundo parece detenerse en la playa de La Bajadilla. Es un segundo suspendido, inalterable. El atardecer ahí, en ese momento, es una suerte de liturgia. El sol cae con una dignidad antigua, como si supiera que no tiene que demostrar nada.
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El próximo 6 de junio, Marbella alzará la voz bajo el lema "Marbella para vivir, no para sobrevivir", sumándose a una ola de movilizaciones que, en los últimos meses, ha recorrido ciudades como Málaga, Barcelona o Madrid. Una consigna que pone sobre la mesa la problemática cada vez más acuciante de la vivienda en la Costa del Sol: un derecho fundamental convertido en objeto de especulación y negocio.
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La imagen se repite con una brutalidad que desgarra: niños cubiertos de polvo y sangre, hospitales bombardeados, familias enteras desaparecidas bajo los escombros. Lo que Israel está perpetrando en Gaza, y de manera más amplia en Palestina, ya no puede ser calificado con eufemismos. Es imperativo nombrar la realidad: estamos siendo testigos, y en muchos casos cómplices, de un genocidio en tiempo real.
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Una tarde de esta semana tomaba café en un céntrico local de Marbella. Temperatura sueva, brisa agradable. Leía tranquilamente mientras hacía tiempo entre una gestión y otra. Junto a mi mesa se sentó una pareja que hablaba sin prejuicios a voz en cuello. Después de poner a bajar de un burro a Pedro Sánchez, ella le dijo a él con total tranquilidad que no entendía cómo los suyos no le habían colocado en el ayuntamiento en su época. Normalización absoluta, la corrupción transformada en moneda de cambio corriente.
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Esta semana, requerimientos laborales me trasladaron hasta el municipio de Alameda, situado al norte de la comarca de Antequera. Preñado su horizonte de olivos y colinas serpenteantes, campos que se cimbreaban con el rumor de la brisa de mayo.
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El buenismo nos duró lo que dura una tarde. El apagón retrotrajo a las cavernas a los voceadores del mal, sumiéndolos en la oscuridad cibernética y sin posibilidad de enfangar una situación crítica que asoló de improviso y de manera contundente a todo el país.
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Era una hermosa tarde de abril. El cielo resplandecía como un látigo azul. El horizonte, coronado por una ligera calima. Unos niños jugaban en la orilla de la playa y de cuando en cuando se dejaban lamer los pies por las olas breves y cadenciosas. Dos mujeres mayores paseaban con tranquilidad por el rebalaje. Un poco más allá, un chico y una chica muy jóvenes, de pelo rubio, largo y lacio se asoleaban sobre sus toallas.
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Nuestro contacto con la Esclerosis Lateral Amiotrófica, con la ELA, ha sido relativamente breve pero contundente. En junio de 2024 nos dieron la noticia tras un diagnóstico tardío. Un mazazo, pero ante la incertidumbre de no saber qué ocurría, una herramienta con la que mirar adelante y trabajar.
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Si aita me enseñó el fuego, ama, tú me enseñaste los libros. Recuerdo una noche de tantas, era verano y hacía calor. Estábamos en Potes, era el año 1985, yo tenía 11 años. Y como en un sortilegio me leías largos párrafos de El amor en los tiempos del cólera de García Márquez. Era un libro grueso, de portada azul y floreada. Era un rito habitual entre nosotros. Tú me leías y yo escuchaba.
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