Eran las cuatro de la mañana. La calle apenas silenciosa. Se escuchaban repiqueteos aquí y allá, como drizas golpeando los mástiles de los veleros. Algún batir de ventanas. De repente, llegó como una oleada de murmullos inacabables, un ronroneo primero, un borboteo después, para transformarse en un rumor de roqueríos que se desplazaban hasta desaparecer.
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Estremecedor, brutal y profundamente cruel. No se puede definir de otra manera el hecho que los medios de comunicación han recogido esta semana acerca de la violencia obstétrica padecida por una paciente en el hospital Materno Infantil de Málaga.
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Cuando puedo, me gusta caminar hasta el Casco Antiguo desde nuestra casa en la calle Serenata. Escojo el recorrido que me lleva por el puente colgante de la Barbacana, Puente Cristo del Amor, para adentrarme en el laberinto de calles blancas del centro a través de calle Postigos, calle Atarazanas para encaminarme por calle Lobatas y luego decidir si atajo por el callejón del Santo Cristo o por la calle Príncipe o por calle Chorrón para desembocar en la calle Ancha o en Puente Ronda.
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Es como ese primer amor que nunca se abandona, que forma parte de uno para siempre, que se aloja en un lugar cálido del corazón, que te acompaña en otras aventuras y con otras querencias, pero que permanece contigo hasta el final.
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Cuando Google Maps me sugiere una ruta para ir desde Marbella hacia un municipio del interior de la provincia siempre escojo la ruta que se aleja del mar. Apuesto por las carreteras algo más sinuosas, por las vías un tanto maltratadas.
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Cierro los ojos. Apoyo la espalda sobre la pared caliente. Estoy sentado en una bancada de madera. Es nuestra terraza que asoma a la calle Serenata. Oigo el tráfago del tráfico, de la gente, unos metros abajo como un latido de la vida.
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Ya no hay tanta pitanza como antaño, degustaciones, bebidas espirituosas vernáculas, algunas, pero las menos. FITUR ya no es lo que era en este sentido, cuando podías ponerte púo a delicias del mundo sin pasar por caja, todo por mor y gloria de la promoción de un destino.
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Podría escribir este artículo una y mil veces y todas ellas destilaría la misma esencia un tanto cínica y un tanto ingenua por igual, ambas son las caras de mis sensaciones en relación a la comparecencia de las administraciones, de las instituciones en FITUR, sobre todo en esa jornada inaugural de los miércoles donde la presencia de los Reyes conjura a lo más granado.
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2024 nos ha dejado múltiples heridas. Parece que haya prevalecido sin género de duda la máxima que Antonia aplica a cada año bisiesto, augurando con fatalidad atávica que no será bueno. Este 2024, bisiesto, no lo ha sido.
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Las navidades son raras. La navidad es una época rara en la que se mesclan en un mismo crisol demasiadas intensas emociones. Las ausencias y las pérdidas, la obligatoriedad social al disfrute y el exceso, el consumo exacerbado, las jamadas desproporcionadas, la intimidad obligada y el reconocimiento sentido en el otro, un cuñadismo sin piedad, algunas tensiones familiares, el barullo, la soledad, el estrés de la cocina.
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