En mi adolescencia las sirenas de las fábricas en el cambio de turno me sacaban del sueño, toda la vega del Valle de Trápaga se extendía más allá de nuestro balcón y las fábricas, monstruos multinacionales, engullían a miles de trabajadores que amoldaban su vida a esos horarios partidos en tres. Hileras de hombres y mujeres hormigueaban por la carretera, recta, enfilaban sus pasos hacia una u otra. Todo ello bajo el latido de Altos Hornos de Vizcaya que hacían latir el cielo de rojo con cada nueva colada de hierro, el latido del hierro.
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Y una vez que la lluvia se llevó el perfume de inciensos y dio portazo a ese impasse que genera la Semana Santa quedó la ciudad retratada en sí misma. Una ciudad repleta de contradicciones, sólida y superficial a un tiempo, que ofrece lo mejor y lo peor de un destino turístico y que en estos días de asueto muestra su cara de belleza árabe y tardorromana y el despropósito de un urbanismo que ha canibalizado parte de su esencia.
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Despliega Portillo con pompa y boato su nueva flota de autobuses repletos de chucherías, que apunta una amiga, esto es modernerías varias, hibrideces, redes de conexión wifi, etc. Nueva flota que concita 18 nuevos autobuses, que son los mismos que desplegaba en la actualidad, 18. Pompa y boato, decía, con gratuidad del servicio para los empadronados incluida. Muchas fotos y muchas familias curiosas se acercan a golismear aquellos animales brillantes con olor a novedad que veremos circular por nuestra ciudad por diez años más pese al deficiente servicio y quejas que la compañía ha servido hasta ahora.
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Este mes de abril, el día 2, se cumplieron 15 años de la publicación de mi primer libro de poemas. Se titulaba, se titula, “Las Estaciones y Los Días” y sus versos estaban transidos por el material que más cerca tenía, mis alrededores, los de mi gente, mis calles y sus calmas y quietudes, su nervio de barrio obrero a flor de piel. También había algún resquicio para el amor más joven y temprano, y para las complicidades engarzadas entre abuelos y nietos. Un verso dedicado a los locos, otro a los músicos y poetas, algún requiebro naturalista y otros bodegones e incluso una salpicadura de muerte.
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Escribo estas líneas desde un mar bronco y oscuro, brutal en ocasiones, que ha modelado la costa a su imagen y semejanza, igualmente bronca y oscura y brutal en ocasiones. Una costa en la que los pueblos se abrazan a las rocas para evitar sus embates, que se protegen en calas imposibles, en acunados fondos de rías, apostados tras farallones inmensos que caen a pico sobre las olas.
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La transparencia es una forma de lealtad para con la ciudadanía, una obligación de las administraciones públicas para con sus administrados y administradas, la manera de rendir cuentas ante el mandato que los vecinos y vecinas te han otorgado por un mandato limitado para que ejerzas de administrador de eso llamado “cosa pública” sin olvidar que el tiempo que se te ofrece es finito y abarca a cada una de las esferas del servicio público.
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La contradicción brutal de este fin de semana debería haber llevado a la sociedad a ocupar las calles, las plazas, los rincones y esquinas de cada barrio, municipio, ciudad y pueblo y no abandonarlas hasta que alguien pusiera sobre la mesa una solución integral, económicamente solvente, radicalmente innovadora y conscientemente transversal para acabar con la violencia machista.
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A la huelga diez, a la huelga mil
a la huelga, madre, yo voy también.
A la huelga cien, a la huelga mil,
yo por ellas, madre, y ellas por mí.
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Una ciudad de infraestructuras agostadas, de proyectos fallidos desde su inicio, de potencial esquilmado no puede resistir que una de las acciones más trascendentales para su devenir futuro se hipoteque, una vez más, a una obra realizada "al estilo compadre".
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“¿Qué es hoy la ciudad para nosotros? Creo haber escrito algo como un último poema de amor a las ciudades, cuando es cada vez más difícil vivirlas como ciudades.
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