Hace un año por estas fechas, era 26 de junio escribía en estos mimos pagos digitales un artículo titulado “La Ciudad Imposible” que desarrollaba una idea central sobre la carencia de infraestructuras a las que Marbella se enfrenta en su día a día y que se vuelve acuciante en el periodo estival, con el desembarco definitivo de los turistas y residentes de veraneo, que hace multiplicar por cuatro la población de la ciudad durante al menos dos meses.
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Ahora que termina el curso escolar, cuando las vibraciones de los alumnos y alumnas ya no habitan los muros de los colegios y una vida más sosegada, casi espiritual, recorre los pasillos de los centros educativos es un buen momento para hablar de la importancia de aquellos educadores y educadoras que nos marcaron y contribuyeron con su aportación, más allá de la docencia, a ser lo que ahora somos, porque fuera de la impartición de las materias existe el poso humano, la creación de empatías y sinergias que se forjan a determinada edad entre profesorado y alumnado y nos acompañan para siempre.
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Mal será en un lugar como este, Marbella, declararse veranófobo, dado que cerca del 70% del PIB del municipio se sustenta en la industria que se genera en torno a esta época del estío. Pero me resulta irremediable. El calor y la humedad son, sin duda, de los causantes de esta fobia veraniega que ya me acompañaba desde mi Bizkaia natal y que se ha acrecentado con mi vida mediterránea.
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El sábado tomará posesión el nuevo gobierno de Marbella, un gobierno parido entre la resaca electoral y la resaca de la feria, en una especie de nebulosa festiva y dolorosa a la par, en la que algunos perviven, otros sobreviven, unos nacen y aquellos se ausentan de manera forzosa tras el embate de las urnas.
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No es la primera vez que escribo sobre esto. Pero después de casi tres lustros en Málaga aún sigue sorprendiéndome, obnubilando una parte de mis entendederas, próximo al síndrome de Stendhal, permítanme la hipérbole, porque el modo y las formas se encuentran tan alejados de los corrientes en mi tierra de origen donde crecí, la Bizkaia urbanita, industrial y proletaria de los ochenta, que este huracán de relumbrones aún me deja estupefacto.
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Marbella ha hecho su apuesta para los próximos cuatro años. Marbella ha apostado por la continuidad de un modelo que sustenta su praxis política en la depredación del entorno, en el beneficio cortoplacista y en el establecimiento de redes clientelares. Y este hecho se constata desde 1991, cuando GIL implantó esta forma de actuar como resorte de mayorías absolutas domingo pasado incluido. Es la elección de la mayoría desde entonces, que solo tuvo un impás con la intervención judicial y la imposición legal de la gestora y el gobierno del tripartito durante dos años. La elección de Marbella.
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“Las ciudades son un conjunto de muchas cosas: memorias, deseos, signos de un lenguaje; son lugares de trueque, como explican todos los libros de historia de la economía, pero estos trueques no lo son sólo de mercancías, son también trueques de palabras, de deseos, de recuerdos”, Italo Calvino, Las Ciudades Invisibles.
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Qué oportunidad tenemos el próximo día 26, la posibilidad de escoger la Marbella que queremos ser, de marcar durante 4 años la estrategia del que será el futuro de la ciudad. Y más allá de un deseo democrático, esta afirmación es más veraz y pegada al suelo que nunca, porque en la próxima legislatura se definirá y desarrollará el nuevo Plan General de Ordenación Urbana (PGOU), ese mapa que limita los usos que le daremos al suelo de nuestro término municipal y que configurará la ciudad del futuro.
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Este artículo va escrito a caballo si están leyendo su versión digital o su versión en papel. En la primera, la digital, la carrera electoral es aún una llamada a la acción postergada 24 horas, hasta que la Ley Electoral dé el perentorio pistoletazo de salida y los partidos que concurren a los comicios locales, 10 en Marbella, comiencen su escalada de propuestas y convencimientos.
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En mi adolescencia las sirenas de las fábricas en el cambio de turno me sacaban del sueño, toda la vega del Valle de Trápaga se extendía más allá de nuestro balcón y las fábricas, monstruos multinacionales, engullían a miles de trabajadores que amoldaban su vida a esos horarios partidos en tres. Hileras de hombres y mujeres hormigueaban por la carretera, recta, enfilaban sus pasos hacia una u otra. Todo ello bajo el latido de Altos Hornos de Vizcaya que hacían latir el cielo de rojo con cada nueva colada de hierro, el latido del hierro.
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