Daniela me dice muchas veces que sus dos estaciones preferidas del año son el verano y el invierno. Ella detalla y argumenta sus motivos y razones, que siempre apelan al encuentro, a la convivencia, a la fraternidad por aquello de pasar más tiempo con nosotros, con la familia, con sus amigos y amigas. Comparto con ella gran parte de esos sentimientos.
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Escribo este artículo a 1.000 kilómetros de Marbella, una suerte de mapa doblado por la mitad en el que se juntan mis dos vidas. La que se inició hace 47 años en Barakaldo y la que comenzó hace casi 15 en Ojén.
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Quizá hayamos vitoreado con excesiva ligereza nuestra victoria frente al Covid, o solamente era la necesidad de hacerlo, de vencer la pandemia lo que nos ha llevado a apresurar el canto ligero del triunfo. Quizá ha sido el hastío, el cansancio, o una forma de conjurar los miedos. Quizá.
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Miramos al cielo y descubrimos aún el sol en lo alto de su magisterio, rotundo. Aprovechamos los últimos vestigios de la playa, apuramos los baños antes de que se oculte y todo lo invada cierta pelúa. Ocupamos las terrazas, buscamos el calor como gatos perezosos. Nos reconfortamos, nos estiramos, cerramos los ojos. Disfrutamos de este arrebato veraniego, de solaz y regocijo.
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La palabra CÁNCER parece escribirse siempre con mayúscula, decirse siempre en mayúscula aunque sea levemente bisbiseada, temerosa y secretamente susurrada. Es una de esas palabras que siembran un cataclismo en el entorno de las personas que se ven impelidas por ella.
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Recuerdo cuando mi aita, mi padre me enseñó el fuego. Era pequeño y calzaba botas Chiruca de las antiguas, de aquellas de cuero que debían ser engrasadas para mantener su flexibilidad y que requerían todo un ritual, un proceso antes de ponérselas. Llevaba unos pantalones de pana hasta la rodilla, con un botón que apresaba las medias de lana largas, largas, largas. Camisa de cuadros, jersey y chubasquero. Apenas una gorra para cubrirse y un cuchillo en su funda de cuero a la cintura. Un bastón de madera en la mano y un zurrón colgado al hombro con cuatro viandas, un pañuelo y poco más.
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Ya había olvidado esa cualidad de la luz en otoño que a todo impregna de una perezosa languidez al atardecer, como queriéndose demorar en el horizonte de poniente, haciéndose de rogar, aferrándose a los últimos coletazos del día, tiñendo el cielo de rojos violentos, de naranjas arrebatados, de morados excesivos para desaparecer despacio, despacio, despacio antes de dejar paso al imperio de la noche.
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Vivimos nuestra infancia, nuestra adolescencia, dentro de las dinámicas intrínsecas al dolor. Incorporamos la muerte, el asesinato, al paisaje vital de aquellos años y ahora forman parte del tejido emocional de nuestro presente.
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Quizá porque me pone frente a mis contradicciones, mi pensamiento troncal acerca de lo divino, de lo humano y su representación en la tierra, pero es cierto que una emoción cuyo tipo no acierto a definir me recorre por dentro cuando asisto a la comunión colectiva que suponen las procesiones festivas de este sur que me acoge y me abraza.
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Un paso tras otro. Dejo atrás la calle Serenata y desciendo por la parte trasera del Campo de Fútbol para aterrizar a la altura de la playa de la Bajadilla, me interno por el barrio, cruzo por delante de las casetas de pescadores, me asomo a El Cable y conecto con la Senda Litoral a la altura de Banana Beach, a partir de ahí, todo es crujido de madera, salitre en el rostro, olor a mar y el sonido del roquerío contra la arena.
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